L’itinéraire de Serge Smulevic

J’ai fait mes études secondaires au Lycée de Thionville, puis l’Ecole des Beaux-Arts à Strasbourg de 1935 à 1939, dont je suis diplômé.

Entré dans la résistance dans les FTP à Grenoble, en 1942, j’ai été envoyé à Nice pour entrer en contact avec un responsable qui s’occupait d’enfants cachés et leur fournir des faux papiers. Je fabriquais (forcément) ces faux-papiers moi-même, et disposais à cet effet d’une machine à polycopier que la police a trouvé chez moi après que j’aie été dénoncé.

J’ai été arrêté à Nice, le 24 août 1943, sur dénonciation de ma logeuse. J’avais remarqué deux jours auparavant que l’on avait fouillé ma chambre. Bref ce matin-là, ma logeuse introduisit deux inspecteurs de la police de Nice dans ma chambre. Ils m’emmenèrent au commissariat de la rue Gioffredo, où on eût vite fait de constater que mes papiers étaient faux. Incarcéré à la prison de Nice, sous l’inculpation de fabrication de fausses pièces d’identité et usage de faux, je restai en cellule, où nous étions à trois, jusqu’au 1er décembre 1943, date à laquelle tous les Juifs qui se trouvaient dans cette prison furent livrés à la Gestapo.
Nous avons passé une nuit dans un hôtel près de la gare, et le soir du 3 décembre, nous fûmes embarqués, sous bonne escorte dans un train qui arriva à Paris le lendemain, puis on nous déposa au camp de Drancy.

Les trois jours que nous avons passé dans ce train restent inoubliables. On s’installa d’abord tant bien que mal, les uns assis, les autres couchés d’autres debout, mais très vite et dès que la nuit tomba, tout dégénéra. Deux ou trois seaux pour les besoins d’environ 80 à 90 personnes, les cris des enfants, les pleurs des vieillards, les gémissements des malades, ce furent trois jours et trois nuits de folie totale. Il y eut quelques morts, le 
troisième jour, et vers 22 h., si mes souvenirs sont bons, nous sommes arrivés sur la rampe d’Auschwitz.

Là,comme la plupart des récits l’ont commenté, ce fut de la folie.
Les hurlements des SS, accompagnés par les hurlements de leurs chiens qu’ils excitaient, les coups distribués si l’on ne descendait pas assez vite des wagons, les cris d’épouvante des femmes que l’on séparait déjà de leurs enfants, tout cela sous l’éclairage sinistre des projecteurs dans la brume, et la neige fondue sous nos pas hésitants, la sélection qui se faisait déjà par âge et par sexe, tout cela relevait de la folie pure. J’avais remarqué sur la plaque d’une VW, les lettres AU, et je sus tout de suite que nous étions à Auschwitz. Puis un groupe d’environ 200 hommes, entre 18 et 45 ans sont embarqués dans des camions et dirigés sur Monowitz (Auschwitz III ).

Là on nous attendait : on se serait cru dans un cirque – des hommes en pyjamas rayés, bleu et blanc dont l’un, le Lagerältester, le chef du camp, Paul Kosmara, un géant blond vêtu, lui, d’une veste noire et armé d’un gourdin, frappait dans tous les sens en essayant de nous canaliser vers une immense salle de douches où nous nous sommes déshabillés. D’autres déportés, des anciens bien entendu, nous ont rasé totalement et partout, puis désinfectés et enfin la douche bienfaisante. Puis après, nous sommes dirigés vers une énorme tente, et sommes mis en quarantaine. Le lendemain, séance de tatouage. Un numéro de 6 chiffres (pour nous c’est la série 169000), numéros qui remplaceront dorénavant notre identité et par lesquels on nous appellera. Nous sommes répartis dans des « blocks » en bois, puis chacun d’après sa spécialité,ou plus ou moins,est affecté dans un kommando.

Mais il n’y a pas beaucoup de possibilités, la plupart des commandos, dirigés par des Kapos qu’on identifie par un brassard jaune, vont travailler à quelques km du camp, à la Buna, vaste complexe industriel dans lequel travaillent des dizaines de milliers de détenus, affectés à des travaux plus durs les uns que les autres. Transport de sacs de ciment, chargement et transport de wagonnets remplis de terre ou d’énormes blocs de béton, transport et pose  de câbles très très lourds, travaux de maçonnerie, bref de quoi anéantir en très peu de temps des hommes sous-alimentés et démoralisés. Très peu de kommandos où l’on peut travailler plus ou moins à l’abri, comme le commando des peintres, des chimistes ou des menuisiers. J’ai la chance, les premières semaines, parce que je sors de l’école des Beaux-Arts, de pouvoir peindre des chiffres sur des citernes immenses… afin de pouvoir les identifier, mais très vite, je suis affecté à un petit kommando, à effectuer des travaux de terrassement. Le Kapo est un Autrichien qui s’appelle Müttel, et il n’est pas trop méchant. Je suis quand même vite fatigué après des journées de 10 heures de travail avec pour toute nourriture : un bloc de pain noir d’environ 300 grammes, un carré de 10 grammes de margarine, puis à midi 1 litre de soupe de rutabagas, très claire, et le soir après le retour au camp, 1 litre d’une soupe un peu plus épaisse.

Puis je tombe malade après environ deux mois ; je suis « hospitalisé » façon de parler. L’aspirine est vendue au marché noir à prix d’or. Mais je retrouve, quel bonheur le Professeur Robert Waitz, de la faculté de médecine de Strasbourg, à la tête du Krankenbau (Hôpital) mais sous les ordres du grand chef du Krankenbau Stefan Budzascek, un étudiant en médecine polonais, méchant et sadique. Le Pr Waitz était le médecin de ma mère, et me connaissait depuis tout petit. Il me chargea vite de certains travaux (dessiner des instruments divers dont je ne connaissais pas l’usage, transport de certaines petites pièces métalliques destinées à la fabrication d’un poste de radio etc. etc.). Je fus son aide pour des tas de petits travaux destinés à des travaux de résistance, avant de devenir, une fois libéré, son adjoint dans le comité qui fut formé en 1955 pour la répartition d’indemnités provisoires qui nous furent versées par la I.G.
Farbenindustrie.

Les mois passèrent de plus en plus durs. Il y avait dans notre camp, en dehors de Primo Lévi, le Professeur grec Koenka, qui avait été le médecin du roi Georges V, le champion de natation Nakache, le champion de boxe Young Perez, l’arbitre international de foot Braun. Mais aussi dans le même convoi que le nôtre André Baur , dirigeant de l’UGIF, et quelques mois plus tard arriva Israélowicz, qui avait également été parmi les « dignitaires » de l’UGIF, ancien ténor de l’Opéra de Vienne sous le nom de Léo Ilkar. Il fut livré par les SS à ses anciennes victimes au camp de Monowitz. Les SS laissaient souvent les déportés régler leurs comptes…

• Voir le récit détaillé de la triste fin de Léo Israélowicz

J’ai vu disparaître un à un mes meilleurs amis et connaissances, morts de faim, morts d’épuisement, morts de froid, morts moralement.

Quand nous avons quitté le camp de concentration de Monowitz (Auschwitz III), le 18 janvier 1945, vers 18 heures, on nous a alignés par cinq, nous étions prés de 9.000, rien que pour ce camp-là, et nous étions encadrés par des centaines de S.S. Beaucoup de malades parmi nous, qui ne voulaient pas rester abandonnés dans le camp, de peur d’être exécutés. Ils n’ont pas marché très longtemps… Il neigeait et avec nos grosses chaussures en bois, avec des vieux chiffons à l’intérieur en guise de chaussettes, nous avancions péniblementdans la gadoue.
     Chaque fois que l’un des nôtres tombait de fatigue, il avait droit a une balle dans la tête. Les SS, pressés ne visaient même plus la nuque. Il y avait du sang et des éclaboussures de cervelle partout Après cinq heures de marche environ, nous sommes arrivés à Gleiwitz, où nous avons pu souffler quelques heures, en attendant l’arrivée des trains qui devaient nous ramener en Allemagne.
     Et c’est ainsi que, tantôt dans des wagons à bestiaux, sans la moindre nourriture, sans une goutte d’eau (et la soif est bien plus terrible que la faim, même en hiver) et tantôt sur les routes, qu’exténués nous nous traînions de camp en camp. Je me souviens, qu’un jour, traversant la Tchécoslovaquie dans des wagons découverts, et le train s’étant arrêté sous un pont, des passants nous ont jeté des pains, et immédiatement les S.S. les ont mitraillés.
     Et les SS nous éliminaient systématiquement, dés le moindre signede fatigue. Et ces transports, et ces longues marches, les fameuses « marches de la mort » ont duré des mois et des mois, et c’est ainsi que des dizaines de milliers de nos frères sont morts aussi bien dans les wagons que sur les routes. […]
     Il pleuvait des morts sur nos routes…

Serge Smulevic, matricule 169922 Auschwitz,
15 avril 1999

Et c’est à Dachau que nous avons été libérés par les troupes américaines, le 29 avril 1945. J’étais malade, pieds et mains partiellement gelés, début de typhus et je pesais encore 38 kilos. J’ai dû rester dans un hôpital d’évacuation militaire, le 401e HEM jusqu’au 29 juin 1945, date à laquelle j’ai pu rentrer en France après avoir repris 29 kilos.

J’entre souvent dans de terribles colères, parfois pour des choses réellement insignifiantes, et je me rends compte aussi que je suis souvent injuste avec mon entourage. Pourtant, le sachant, je fais tout mon possible pour me dominer, mais c’est difficile. Je n’ai pourtant jamais été colérique dans ma jeunesse, et surtout pas avant d’avoir été déporté. Mais rien que le fait de ces armées de psy qu’on envoie pour aider des personnes ayant subi un choc nerveux (détournement d’avion ou autre faits similaires) me met hors de moi, parce que fatalement je fais le rapprochement : « qu’a-t-on fait pour nous, pour nous aider à notre retour des camps ? :  une prime de rapatriement de 2.500  F., un bon pour une paire de godasses (à semelles en bois), un bon pour 2OO g. de tabac, et ouste, rentre chez toi ! » et contents d’être débarrassés de nous dans les centres de rapatriement (j’en ai connu trois : Strasbourg-Dijon-Grenoble).